Суббота, 15 05 2021
Войти Регистрация

Login to your account

Username *
Password *
Remember Me

Create an account

Fields marked with an asterisk (*) are required.
Name *
Username *
Password *
Verify password *
Email *
Verify email *
Captcha *

Георгий Киселёв. Стихи для детей

Судьба русского поэта, переводчика Георгия Киселёв неожиданно привела его во второй половине жизни в Волковыск, где он обосновался и более 35 лет живет с семьей. Здесь его родной дом, друзья, дети, внуки. Он по-прежнему выступает с критическими обзорами о творчестве современных поэтов на страницах журнала «Нёман», строг к себе и коллегам по поэтическому цеху, за плечами большой опыт, литературный институт и старая школа.

Мы часто перезваниваемся, встречаемся, обмениваемся книгами, спрашиваю у него совета. Свои личные оценки поверяю с мнением старшего товарища, чаще мы совпадаем, чем расходимся, и это меня радует. В литературной жизни очень важно, когда есть с кем поделиться мыслями, сомнениями, дать почитать отрывок из статьи или повести, друзья-единомышленники поддержат.

Давно знакома с поэзией Георгий Киселёва, не раз писала о его тонком лиризме, проникновенном чувствовании родного языка, не заштампованного, но живого и прозрачного. Не так давно прислал мне поэт свои стихи на детскую тематику, и здесь он остается верен себе: в поэтических строках неподдельная нежность, любопытство, пытливость, искренность и понимание мира ребенка.

На мой взгляд, не стоит специально писать для детей, есть в том что-то искусственное. Требуется один только талант. А дети сами разберутся, что написано талантливо, то и стоит читать, запоминать, перечитывать.

 

Ирина Шатырёнок

 

 

Мотылёк

Подремать хотел я, но –

Робок или смел? –

В мой вагон через окно

Мотылёк влетел.

 

Может быть, всё по уму,

Если белым днём

Показался я ему

Настоящим пнём.

 

Может, к другу своему

Он собрался в путь.

И не знаю – почему

Сел ко мне на грудь.

 

Я слегка оторопел –

Экая мне честь!

Я по возрасту теперь

Старый пень и есть.

 

Двадцать вёрст – не пил, не ел,

Крылышки сложил, –

Без билета одолел

Хитрый пассажир.

 

Мы шептались: шу-шу-шу–

Тихо, стар и мал.

К внуку милому спешу! –

Я ему сказал.

 

И нисколько не совру,

Что бедовый внук

Любит бабушку свою,

Деду – лучший друг.

 

Ходим мы на стадион,

По мячу с ним бьём.

Как возьмёт аккордеон,

Слушает весь дом.

 

Раскрывает он тетрадь:

Строчки – красота!

Может складно он читать

И считать до ста.

 

Не разводит тарарам

По квартире он,

Чистит зубы по утрам,

Даже перед сном.

 

Мотылек сказал: – Вполне

Твой внучок герой! –

Но как звать его – ты мне

Дедушка открой.

 

Внук Данилка, вот он кто,

Мал пока и мил,

А как вырастет он, то

Будет Даниил.

 

Что сегодня намекать?

Ну-ка разберись!

Может, будет музыкант,

Может, футболист!

 

Их, профессий, — миллион,

В каждой — пьедестал.

Очень важно, чтобы он

Человеком стал.

 

Всё услышал мотылёк,

Запорхал смешно

И пустился наутёк

В лес через окно.

 

И, упархивая вдаль,

Пропищал он: – Дед,

Мотыльковый передай

Внуку мой привет!

 

Ах, Данилка! От стиха

Ты не морщи нос.

Ведь привет от мотылька

Я тебе привёз!

 

 Поход с папой в лес

Лес росой намок. Я вымок.

Правый хлюпает ботинок.

В левом тоже – вот беда! –

Вкусно чмокает вода.

 

Что же ты, отец, в июле,

Не для игр или гульбы,

В башмаках одних сынулю

Взял по ягоды-грибы?

 

И нести тебе придётся

Папка сына – только так:

На руках через болотце,

На плечах через овраг.

 

Запыхался ты неужто?

Но признаться не моги.

Ты – мой конь, а потому что

Ты – обутый в сапоги!

 

Как бы резво мои ножки

Рядом топали, легки,

Каб обут я был в сапожки,

А не в эти башмаки!

 

Шли мы с папою по воле,

Где так низки небеса.

И покрыла папу в поле

Выше пояса роса.

 

И, плывя над полем рейсом,

На плечах отца высок,

Я на солнышке согрелся

Вплоть до прежде мокрых ног.                 

           

                                              

Прогулка в лесу

Не уборщик я, не дворник,

Но кто мусорит — мне враг,

Чистить лес мне не зазорно

От бутылок и бумаг.

 

Прошлогодняя подстилка

От обиды вопиёт.

Вон бутылка, как ухмылка

Тех, кто бросили её.

 

Как по телеку «ужастик».

Где глумится сатана,

Всюду — пластик, пластик, пластик,

Всюду — химия одна.

 

Кто гулял здесь, не был нищим,

Не жалел он кошелька,

И остались у кострища

Все отходы пикника.

 

Здесь балдели, пили, ели

Превращались в обезьян,

Принимая сосны, ели

За искусственный дизайн.

 

«Оттянулись» здесь красиво,

Все инстинкты обнажив,

И оставили, как символ,

Мусор собственной души.

 

Не поранили бы волки

И детишки лап и ног,

Выбираю я осколки

Из тропинки через лог.

 

Я уже порезал палец,

Лопухом закрыв порез.

Вряд ли и неандерталец

Смог бы так загадить лес.

 

Кто живёт, не уважая

Той среды, что манит вдаль,

Для того — земля чужая,

А чужого ведь не жаль!

 

Здесь, где я к живому ближе

И слышнее тишина,

Я — хозяин, а они же

Проходящая шпана!

 

 

В лесу

Ничего-то Бог ленивым,

Бог ленивым не даёт,

Как даёт лесам и нивам

От своих больших щедрот.

 

А вот встанешь спозаранку

Да войдёшь под свод чудес,

Бросит радости полянку

Он тебе наперерез.

 

Здесь на солнышке у пней

Земляничины крупней,

И пузатый сладкий шмель

Так похож на карамель.

 

Видишь, зыблется с утра

На полянке мошкара,

Хороша акустика

Между пней у кустика.

 

Полюби же всё ревниво

То, что Господом хранимо,

Всё берёт исток в Творце

Ты стоишь в его дворце!

 

В этих залах, в этих борах,

В хвойно-лиственных уборах,

Постигая даль и близь,

Ты за ягодкой нагнись!

 

 

Люпин

Есть у меня любимчик,

Среди цветов в лесу!

Люпин, люпин, люпинчик,

Любимый за красу. 

                                              

Тебя я полюбила.

Мой лес, ещё сильней

За то, что от люпина

Ты озера синей.

 

В лесу не озоруя,

Но радуясь душой,

Из трёх цветков сорву я

Букетик небольшой.

 

Я дома нарисую

В люпине синем лес,

Поляночку лесную,

Как чудо из чудес!

 

 

Валун

Из земли торчит валун,

Он давно уже не юн.

Сизовата, зелена

Седина у валуна.

 

Всех нас вместе этот дед

Старше на мильоны лет.

На груди у деда мох —

Это мох былых эпох.

 

В мелких трещинках спина

Я пред ним — почти шпана.

В свои с гаком шестьдесят

Я пред ним — почти детсад.

 

То-то был переполох,

Когда гость былых эпох

К нам приполз издалека

На спине у ледника.

 

Был ледник и сплыл ледник,

А валун лежит, как бык,

Подойди, погладь быка —

Смирно он лежит пока.

 

 

Шмель

В открытую фортку,

Отчаян и смел,

Спикировал вёрткий

Рассерженный шмель.

 

А в комнате — тени

И мир не широк.

А в комнате — стены

И потолок.

 

И воздух — не воздух:

В нём запах чернил.

И стены — извёстка,

А не хлорофилл.

 

Лишь фикус оконный,

Владенье окон,

Здесь дремлет спокойно

Густым лопухом.

 

Столы, как громады,

Утёсов мощней.

Чего ж тебе надо

От комнаты, шмель?

 

Там где-то деревья,

Там где-то трава,

Там яблони зреют,

Галдит детвора.

 

Мир буйствует где-то

Зелёный, земной…

А, может быть, это

Послали за мной?

 

Приходите в гости ко мне, леса!

Приходите в гости ко мне, леса!

Мне в окошко еловою шишкою бросьте!

Пожалейте меня — приходите в гости,

Загляните строго в мои глаза!

 

Пусть пробьётся в асфальте

 дыханье реки,        

Пусть в зверей превратятся автомобили, —

Приходите скорей, ведь меня вы любили,

Приходите законам земным вопреки!

 

Постелите мне в ноги седые мхи,

Мне осыпьте тетрадку сосновою хвоей!

Приходите, я всё возвращу вам

                                               с лихвою —

Просвищу соловьём я лесные стихи!

 

Ну, а если я всё-таки не соловей,

Не покиньте меня, окажите доверье —

Уведите с собою, примите в деревья

И рубашку мне выдайте позеленей!

 

Буду славно шуметь я в сосновом бору,

Мне звериный и птичий язык

станет внятен.

А стихи мои вам напечатает дятел,

Первый сборник мой вам муравьи   соберут. 

 

Фото: veteranygrodno.grsu.by

 

Прочитано 245 раз